2022
14 MAY — 25 JUN
Paula-García-Masedo
Encuentro

20 ENE — 26 FEB
Elena Bajo, Mónica Mays y Pedro Torres
Perderse en los bosques

2021
18 NOV — 23 DIC
Elena Bajo, Mónica Mays y Pedro Torres
Perderse en los bosques

9 SEP — 16 OCT
Valle Galera
Passing

27 MAY — 3 JUL
María Jerez
La mancha

11 MAR — 30 ABR
Marla Jacarilla
Archivos truncados

2020
10 SEP — 24 OCT
Blanca Gracia
Más allá de lo humano

10 SEP — 24 OCT
Manuel Franquelo-Giner
Más allá de lo humano

9 ENE — 29 FEB
Eulàlia Rovira
No ver claro. No ver. No.

2019
14 NOV — 21 DIC
Eli Cortiñas
Walls Have Feelings (and They Are Not Afraid to Speak)

12 SEP — 26 OCT FEB
Jimena Kato
mmmm

16 MAY — 29 JUN FEB
Takako Okumura
El oso Buffy

13 MAR — 27 ABR
Jan Monclús
Bald before rich

13 ENE — 23 FEB
Paula García-Masedo
All cars are painted in assembly lines

2018
14 NOV — 22 DIC
Patricia Domínguez
Llanto cósmico

13 SEP — 27 OCT
Tito Pérez Mora
Fade to (black) white

14 JUN — 14 JUL
Valle Galera
Foto-copias

26 ABR — 2 JUN
Sonia Fernández Pan
As if we could scrape the color off the iris and still see

18 ENE — 24 FEB
Jorge Carruana Bances
Hi-ro-shi-ma
2017
8 NOV — 23 DIC
Marla Jacarilla
Posibilidad y palabra

14 SEP — 21 OCT
Manuel Franquelo Giner
Poliéster: En la flor sintética de la existencia

5 MAY — 27 MAY
Paula García Masedo y Andrea González. Un proyecto de caniche editorial
GOTELÉ + Proyecto para la recuperacíon de las paredes lisas de la galería

1 FEB — 10 MAR
Regina José Galindo, Bashar Alhroub, Ali Cherri y Luz María Sánchez
Polvo en nuestros ojos
2016
9 JUN — 9 JUL
Valle Galera
Estaba oculto

7 ABR — 30 ABR
Takako Okumura
La burbuja del jamón

18 FEB — 31 MAR
Tito Pérez Mora
1/8

14 ENE — 13 FEB
Manuel Franquelo Giner
Biolencia hepidé®mica
2015
5 FEB — 14 MAR
Marla Jacarilla
Anotaciones para una eiségesis
2014
4 JUN — 5 JUL
Tito Pérez Mora
La herencia

14 MAR — 28 MAR
Manuel Franquelo Giner
Anthrophony (IN-SONORA VIII)
2013
24 OCT — 27 NOV
Gema Álava
Dime la verdad 2008-2013

20 SEP — 18 OCT
Rosalía Banet
Cartografías del dolor


Paula García-Masedo

Encuentro

Inauguración 14 de mayo de 12.00 a 15.00h

Exposición del 14 de mayo al 25 de junio de 2022

c/ San Hermenegildo, 28, Madrid

Dossier sala

Producido con las Ayudas a la Creación Visual Propuestas 2021 de #VEGAP

Y antes de meterme en el agua miré muy bien el color que el cielo dejaba en ella y dentro toda la luz del sol era ya distinta porque había empezado la primavera que volvía a nacer después de haber vivido debajo de la tierra y dentro de las ramas[...]

Puso las manos en forma de cuenco en un gesto que le recordaba a su infancia. Dentro, agua de río, como flores, como ramas. El agua es al cielo a la manera en que la espina es la flor, porque aquí la muerte tira de la vida, sin descanso. Que tu llanto trence con el mío la red bajo mis pies vacilantes. Tan obstinada y paciente, gira el cazo haciendo remolinos. En la olla se rozan las criaturas entre sí, en un instante irrepetible del paisaje. Vuelca la muñeca que sostiene el cazo y vierte el líquido dejando aparecer la superficie. Más tarde vendrá el tiempo del secado, y después, el florecimiento de las formas. Me escribe: no consigo que sean planas así que hay que aceptar que no son planas. La primavera aparece a su través. Tú que hiciste jabón de las cenizas, que tu llanto trence con el mío la red bajo mis pies vacilantes.

Mudó la piel cuyos hilillos provenían del frutal doliente, donde en lo alto hay un pájaro picoteando las semillas. Ella querría hacerle un nido. Una casa. Una caja. Su manera de amontonar lo separado es frugal, como los pastos que arrullan color perla cuando se adormecen.

Pinzas de la ropa, bambú, palitos de los árboles. Urdimos simientes, y huesos, y raíces; y todo es de color, y todo es de alabastro. Es inútil enfadarse con las brasas, ni con el viento. El gesto no es una captura, es un vaivén. Un sostenerse en la quietud precisa. El caballo bufa, como en el claro donde se encontró un corzo. No se puede robar un instante, solo contemplar su desaparecerse. Brotan como el agua y se derraman, los jazmines en su frente. Agachada al ras de la rivera preñada, hunde las manos en la escarcha y frota la retama seca, aguardando. Allá junto al arroyo le pedí me colocara pétalos sobre los ojos cerrados, que me trenzara de espinos, que me cogiera la mano.

La forma de plegar el ajuar o la mortaja en el futuro jardín que se intuye, es una promesa. La acción de contener, un abrazo. Son lo mismo y a la vez una cosa que puede estar dentro de la otra. Como cuando la flor se marchita, que enseguida sale otra nueva dentro de la que ha muerto.

La sábana es un momento que no es el de la caja abierta ni el de la caja cerrada. Por eso creo más bien que son estados de la misma materia, como las estaciones. Porque aquí la vida tira de la muerte, sin descanso. La luz se deposita en su iris y mira al cielo cubierto de pájaros brillantes que parecen caer y elevarse al mismo tiempo. Brotan como el agua y se derraman, los jazmines en su frente. El potro está apunto de nacer, y es húmedo y cálido, y lo agarra fuerte con sus manos dejándose empujar hacia atrás, cuando tira y tira para que se arroje a la viveza. El manzano rebosa de ramas y de nidos y está floreciendo. Somos una ráfaga que se precipita, fluctuando entre la desnudez y la exuberancia. Las raíces se recogen entre sí y nos cobijan, como una piel asilvestrada que envuelve y contiene cada encuentro. Así salí de mi casa yo también, que me cabía todo el campo en la boca.



La escritura de Marta Echaves acompaña a este proyecto, con referencias a su vez a Mercè Rodoreda, a María Mercè Marçal y a Federico García Lorca.

Puso las manos en forma de cuenco en un gesto que le recordaba a su infancia. Dentro, agua de río, como flores, como ramas. El agua es al cielo a la manera en que la espina es la flor, porque aquí la muerte tira de la vida, sin descanso. Que tu llanto trence con el mío la red bajo mis pies vacilantes. Tan obstinada y paciente, gira el cazo haciendo remolinos.